..Giorni..

Babystrage scrive (2.02):
Sparare sul sole non serve a spegnerlo... Forse è per questo che a me nessuno mi ha spenta... Farfalla d'Acciao che a tutti resiste, sempre sempre sempre.... Anche contro la sua volontà. Soffia, soffia sulle nubi, hai un bel chiedere al vento di soffiare, contro quelle nuvolacce testarde, cattive.... Sbatterei la testa al muro 100 volte per vedere fino a che punto posso arrivare. Farfalla d'acciao
Babystrage scrive (2.06):
che a tutto resiste... Sono stufa di essere così, così.... Come? No, ferita non è la parola adatta. No. Malata, anima malata. Forse non c'è cura, forse sono così e basta. Forse. Forse. Forse è la stagione... Eppure a me piace questa stagione. Ma piove, è umido, girano le malattie, è freddo... Tragico autunno. Anima tragica. Non lo so, non lo so, non lo so davvero. Perchè succede questo....
Babystrage scrive (2.11):
Spaccare il mondo? Se il cielo si spacca cade su di me, perchè le incrinature che vedi nella volta celeste le han lasciate le mie ali. Ali di farfalli, ma ali d'acciao. Ali demoniache. Ali immortali. Che forse agli dei immortali sia dato sapere il destino dell'uomo? Che forse Essi vedano il nostro domani? Impossibile, il Fato è una legge che non giudica nessuno. Ma da dove sorgono queste parole?

Babystrage scrive (2.12):
Frammenti di antiche pergamene stracciate nel vento dentro me. Frammenti senza senso.

Babystrage scrive (2.16):
Non è questo che volevi? Parole, parole, che sgorgano come fiumi dalle mie dita che danzano amorevolmente sulla tastiera come quella di una pianista.... Frammenti senza senso, ritagli delle cicatrici intarsiate sul metallo delle ali, lacrime di nera rugiada..... Parole portate dal vento senza inizio e senza coda che una sciocca farfalla raccoglie e fa sue senza motivo alcuno..... Amo la vita.

Babystrage scrive (2.19):
Non crediate che non sia così. Non pensate che io debba essere differente. Perchè io sono così. E desiderei tuttavia... Che il mio ricordo in voi evaporasse all'alba. Morire di luce, non è una fine gloriosa? Non è una fine gloriosa? Ma non pensate che non ami la vita. Forse è la vita a non amare me. In effetti, la vita non ama nessuno. Nessuno.